L'Affaire des Pierres de Lune Disparues

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Borin étira ses petites pattes au-dessus de sa tête tandis que le soleil du matin scintillait sur la rivière. Le petit castor de six ans avait aidé ses parents à placer douze pierres blanches spéciales autour de leur barrage hier - une pour chaque mois qu'ils avaient vécu ici. Mais quelque chose clochait. Vraiment. « Maman ! Papa ! » cria Borin, sa queue plate frappant l'eau. « Les pierres de lune ont disparu ! » Sa mère émergea de leur hutte, secouant les gouttelettes de sa fourrure. « Comment ça, disparues ? » Borin pointa d'une patte tremblante les endroits vides où se trouvaient les pierres. Il n'en restait pas une seule. Même la boue autour d'elles semblait intacte, comme si les pierres s'étaient simplement volatilisées.

Son père nagea vers eux, ses moustaches frémissant d'inquiétude. « Ces pierres marquaient notre territoire, » dit-il doucement. « Sans elles, d'autres animaux pourraient croire que ce barrage est abandonné. » Les grandes dents de Borin claquèrent nerveusement. Qui aurait pris leurs pierres ? Et pourquoi ? Le jeune castor remarqua quelque chose d'étrange - de minuscules griffures dans l'écorce d'un saule voisin. Elles formaient un motif bizarre, presque comme... un message ? « Regardez ça ! » s'exclama Borin. Ses parents étudièrent les marques attentivement. « Celles-ci n'étaient pas là hier, » observa sa mère. « Quelqu'un nous a laissé un indice. » Mais que pouvaient bien signifier ces étranges symboles ? Borin les traça de sa petite patte, se sentant plus curieux qu'effrayé. C'était un vrai mystère !