Le Mystère de la Peinture qui Chante

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Dans le coin d'une vieille remise, derrière des toiles d'araignées et des outils de jardinage oubliés, était assis Chiplo. C'était un cheval de bois, autrefois peint en rouge vif avec une crinière noire ondulante. Maintenant, sa peinture s'était écaillée, laissant le bois nu apparaître comme des pièces sur une vieille courtepointe. La poussière le recouvrait des oreilles aux sabots. « Je me demande, » murmura Chiplo à lui-même, « pourquoi certaines choses sont laissées derrière tandis que d'autres restent aimées pour toujours ? » C'était une question qu'il se posait souvent dans son coin solitaire. La remise était silencieuse sauf pour le doux tambourinement de la pluie sur le toit de tôle.

Juste à ce moment-là, la porte de la remise grinça en s'ouvrant. Une fille aux cheveux bouclés et à la salopette éclaboussée de peinture entra. C'était Maya, la petite-fille de la propriétaire de la maison. Elle venait parfois, cherchant généralement des pots de fleurs ou de vieux cadres. « Oh, Chiplo ! » s'exclama-t-elle, l'apercevant immédiatement. « J'ai pensé à toi ! » Elle le ramassa délicatement, brossant des années de poussière. « Tu te souviens quand grand-papa me racontait des histoires sur toi ? Comment tu étais son jouet préféré quand il était petit ? » Le cœur de bois de Chiplo sembla se réchauffer. Quelqu'un se souvenait de lui !