Whisker et la Lune Tombée

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Whisker était assis sur la clôture de Mme Henderson, comptant les nuages. Un nuage en forme de mouton. Deux nuages-tortues. Trois nuages qui ressemblaient exactement à des nuages ennuyeux comme la pluie. Sa queue tressaillait à chaque décompte. « Dix-sept... dix-huit... dix-neuf... » marmonna-t-il, ses moustaches tombant d'ennui. Les autres chats faisaient probablement des choses passionnantes comme chasser les souris ou renverser les pots de fleurs. Mais pas Whisker. Il était le Compteur de Nuages officiel de la ville, un travail qu'il s'était inventé mardi dernier. Un bâillement étira largement sa petite figure poilue. « Vingt nuages. Pareil qu'hier. Pareil que toujours. » Ses paupières lui semblaient lourdes comme des rideaux. Peut-être qu'il pourrait juste les reposer un tout petit moment...

PLOC ! Une goutte de pluie éclaboussa directement le nez rose de Whisker. Ses yeux s'ouvrirent d'un coup. « De la pluie ? Mais j'ai compté zéro nuage de pluie ! » Il dégringola de la clôture, secouant les gouttelettes de sa fourrure orange. D'autres gouttes de pluie tambourinèrent, créant des flaques sur le trottoir. Whisker zigzagua entre elles, essayant de garder ses pattes au sec. « Tout ça c'est n'importe quoi », ronchonna-t-il en se cachant sous une boîte aux lettres. « Les nuages sont censés me prévenir avant de pleuvoir. C'est tout l'intérêt de les compter ! » L'averse passa aussi vite qu'elle était venue, laissant des flaques scintillantes partout. Whisker sortit la tête, ses moustaches frémissant avec méfiance vers le ciel maintenant dégagé.