Le Chuchoteur de Dragons de Bout-de-Tempête

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Dans le rude village viking de Bout-de-Tempête, où les vagues se fracassaient comme le tonnerre contre les falaises noires, Hicren, huit ans, était assis à sculpter de minuscules dragons dans du bois flotté. Les autres enfants vikings s'entraînaient au combat à l'épée sur la plage, leurs cris se mêlant aux cris des mouettes. Mais Hicren préférait regarder les nuages dériver, imaginant des formes dans leurs masses gonflées. La forge de son père résonnait de coups de marteau tout près, fabriquant des armes pour les guerriers. « La force conquiert tout ! » disaient toujours les villageois en fléchissant leurs muscles puissants. Les petites mains d'Hicren n'étaient pas faites pour les épées lourdes, mais elles étaient parfaites pour remarquer des détails que les autres manquaient—comme l'étrange scintillement dans la brume matinale ce jour-là.

Les anciens du village se rassemblèrent dans la grande salle, leurs barbes tressées d'anneaux de fer qui tintaient quand ils se disputaient. « Les raids de dragons empirent, » gronda le Chef Magnus en frappant son poing sur la table de chêne. « Nous avons besoin de guerriers plus forts ! » Hicren jeta un coup d'œil par une fente dans le mur, ses yeux brillants captant chaque mot. Les adultes parlaient de pièges à dragons et de plans de bataille, mais Hicren remarqua quelque chose qu'ils ne voyaient pas—les dragons n'attaquaient que quand la lune était pleine, et ils ne touchaient jamais les maisons avec des carillons éoliens. Il griffonna ces observations dans son journal secret, caché sous les planches disjointes du cottage familial.