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La famiglia Thompson si riunì intorno al tavolo della cucina mentre il tuono rombava sopra di loro. Per tre giorni, la tempesta aveva infuriato, trasformando la loro strada tranquilla in un fiume di fango e rami caduti. La signora Thompson contava i barattoli della loro dispensa con occhi preoccupati. «Abbiamo abbastanza cibo,» disse, «ma solo se stiamo attenti.» Maya, di otto anni, premette il naso contro la finestra, guardando la pioggia scorrere sul vetro. «Mamma, perché non abbiamo sentito nessun topo in cantina? Di solito grattano durante la notte.» Sua madre si fermò, il cucchiaio a metà strada verso la pentola della zuppa. «Hai ragione. È strano.»
Il signor Thompson posò il giornale, la luce della candela tremolava sul suo viso perplesso. «I topi sono stati terribili quest'anno. Solo il mese scorso, hanno rosicchiato tutto un sacco di farina.» Si alzò lentamente. «Forse dovrei controllare la cantina. Assicurarmi che le nostre scorte siano al sicuro.» Maya saltò su. «Posso venire anch'io?» Suo padre annuì, prendendo una lanterna dallo scaffale. Mentre aprivano la porta della cantina, un odore di muffa saliva dalle scale di legno. Ma qualcosa d'altro era diverso. I soliti rumori di corsa erano completamente assenti. Infatti, la cantina sembrava quasi troppo silenziosa.
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